Luxe, tío

QUE MALA suerte. Te pasó lo peor, destituirte en domingo, día de sequía informativa, más todavía como pórtico a un largo puente canijo de emociones. Por eso abriste Telediario 2 , con los bonitos ojos de Helena Resano acompañando la noticia de tu marcha. Entrenabas al Real Madrid a donde llegaste desde Brasil con la ilusión de arreglar lo que no arregla ni la madre que trajo al mundo al mismísimo Bernabéu¿ Pecaste de ingenuo. Antes de tu llegada, y en apenas dos años, después de cargarse al buenazo de Del Bosque, se pulieron al estirado Queiroz, al temperamental Camacho y, de rebote, al discreto García Remón. ¿Y no preguntaste por tanto cadáver? Seguramente te sedujo el mito merengue, esa falacia galáctica, más estrellas que en el cielo, que eso decía también Hollywood en sus mejores tiempos. El mito y la pasta, claro. Focos, flashes, micros y plumas, están pendientes del Madrid, y eso a nadie amarga. Menos mal que no la tomaron contigo, poco mediático (planchón era Queiroz, aunque nadie entendiera jota en cuanto el equipo salía al campo), ni con el verdadero problema del club (que está allá arriba, en la punta de la pirámide). Se limitaron a especular sucesores: Irureta, Víctor Fernández¿ Algunos cachondos anónimos se atrevieron a sugerir el nombre de quien nunca debió marchar y así te ahorrarían estos duros meses lejos de Brasil: Vicente del Bosque. Ya ves Luxe, tío.