Consolándose

Todos los culés brindaron el sábado, pero descorcharon poco... en el fondo están algo tristes, intuyen cuesta abajo... y aunque celebraron su título de liga voceando en Ramblas con pedos al rival, la euforia parecía aguada... y esta vez lo de la Fuente de Canaletas se quedó en orgasmo seco , dice aquí el sexólogo Sócrates.

Enfrente, además de lamentar que fuera precisamente el Español quien facilitara el alirón al Barcelona y que el primer pasillo de honor habría de hacérselo el Aleti en los Madriles, la España que salió madridista había perdido esos días a Landa, así que su duelo era doble... gue sí, gue el Landa era del Madrí, gué pasa, tío, a gue te meto ...

El madridista cierra su temporada royendo derrota y asistiendo avergonzado al alboroto que reina en el gallinero blanco donde entró a gallear un zorro plateao que no se entiende ni con sus paisanos portugueses... y son medio vestuario... ¡non me fodas, Morito! (Mourinho, en castellá).

Pero salió el sol el domingo para el madridismo que buscaba consuelo en lo que fuera... a ver, ¿no es Fernando Alonso madridista?... pues ya está, el Madrid ganó en el circuito de Montmeló, en el mismo Barcelona, en tó los morros... y ¿no es aún más madridista Rafa Nadal?, ¿eh?... pues eso, el Real ganó el Master1000 de tenis jugado en la Caja Chiripitifláutica... y ya han encargado un himno que diga «consolémonos todos en la ducha final».

Sólo fataba que al final de ese domingo resucitara en Londres el equipo madridista de baloncesto con una copa europea que no besa desde la guerra del Peloponeso... y siguió sin besarla... los del Pireo, olimpiacos ellos, les dieron un repasito... ¡cómo jugaba el negro!, pf, pf... ¿y Spanoulis?... uf, desatado el tío... suena su nombre a nativo de «tierra de spanos », conejos... Spania nos bautizó Grecia hace cuatro mil años y spanoules a los de aquí... bueno, pues como un conejo se movía el tío en la cancha y enchufaba las canastas de tres tirando desde las colinas.

Total, que el domingo no hubo para el madridista ni siquiera un orgasmo seco culé, sino un gatillazo vergonzante... y así no hay forma de encarar un lunes ni esta semanita... consuélale, anda.